Frente Populista

Sánchez e Iglesias insisten en su gran error histórico. Y en jodernos la vida a los españoles. Mientras Ciudadanos les ducha con agua helada, ellos siguen hablando de presidencias, vicepresidencias, de ministros y pintureo. Y Rajoy ni sabe qué libro ha leído estas vacaciones.

Vendo mi casa y las visitas de los posibles compradores se suceden vertiginosamente. Entre una y otra alimento a los gorriones nombrados ave del año 2016 por SEO/BirdLife. Fui cazador y llené la cazuela de perdices y patos. Quizá intento ahora limpiar mi karma con migas a cascoporro. Por si la reencarnación. O así.

Socialistas, comunistas y separatistas galopan hacia el Frente Popular. Habrá pánico a diferenciarse y ser expulsado del clan mayoritario. Por no caminar aislados traicionaremos y los cambios de chaqueta y la conformidad serán inmediatos. Cobardía condicionada y miedo libre. Mejor sólo. Que les den.

Espejito mágico...

Las envidio. Hay mureras que retan a los espejos mostrándose en ellos hermosas, seductoras y, a veces, sensualmente vestidas sólo con las curvas de su piel. Ayer antes de abandonar la Casa de Tarzan selfié esta imagen. Sin bíceps ni tableta abdominal para exhibir, amigas. Es lo que hay.

Los nietos de Tarzán creen que soy Papa Noel. Y a mí me gusta que me concedan tan importante papel en sus vidas. Cuando me preguntan por los renos les digo que ahora viajo en coche porque estoy de vacaciones. Los renos para Navidad.

Adiós vacaciones

Estos días he cometido errores. Uno respecto a la preñez de las yeguas, otro relativo a la especie de árbol en que me fotografiaba y el tercero llamando mastín a un sospechoso de asesinato. No es ignorancia, son errores por despiste. Aún así, yo fui agredido por un mastín. Mañana viajo. Les quiero, mureros.

De jeta contra el planeta

En la Casa de Tarzán es costumbre subir al cerro del castillo para ver la puesta de sol tomando un gintonic entre las viejas piedras. A cien metros los buitres revoloteaban sobre Dios sabe qué. Entre la altura y el trago me entraron muchas ganitas de volar. Véanme despegando.

El escenario del crimen. En mi opinión, un ataque de lobos o mastines mató al potrillo. La yegua o estaba inerte o se asustó tras parir. Asesinato en la casa de Tarzán. Noche de Jueves a Viernes Santo.

La finca de Tarzán

Tengo un disgusto casi tan grande como el de mi amigo. Una yegua PRE, preñada de la Yeguada Militar, ha parido en el campo y al rato hemos encontrado muerto, con la cara mordida, al potrillo. Que si los linces, que si los zorros y los buitres volando arriba. Una tragedia. Rarísimo.

Semana Santa. Me despierta el atronador ruido del silencio. Que hay mejor que una siesta brutal en Sierra Morena...??? La casa de Tarzán. Reposo del escritor. Puerto del navegante.

Ejército de España

Votaría con gusto al partido que licenciase a la mitad de los políticos, cerrase el Senado, los parlamentos autonómicos y miles de ayuntamientos y diputaciones. Que consagrase el dinero ahorrado a especializar y dotar a nuestras Fuerzas Armadas. Y que en lugar de mantener a tanto tocapelotas en el sofá de mamá implantara de nuevo el servicio militar. 12 meses, quizá menos. Créanme, pronto vamos a necesitar soldados. Muchos.

Podemos hacer como que no pasa nada. Seguir ignorando que la UE está en GUERRA con los yihadistas. Cerrar los ojos ante la evidencia histórica de un contendiente que permite a sus enemigos ocupar su territorio. Hagámoslo, pero sin lloriquear cuando nos maten o violen a nuestras familias. O mejor como los norteamericanos tras Pearl Harbour. Guerra total. Sin traidores internos.

La Guerra de Civilizaciones

Era de esperar. Toleramos guetos islamistas y nos extraña que estallen las Medinas europeas. Obama, el gran líder, lo dijo en la Mezquita del Cairo, “debemos estrechar lazos entre Occidente y el Islam.” El genial Zapatero remachó, “viva la Alianza de Civilizaciones.” Fuera mezquitas de Europa, extradición de la masiva invasión yihadista, férreo control de los musulmanes incluidos los “moderados.” Y nada de Ramadanes subvencionados, Doña Al Manuela Karmena. DEP los asesinados en Bélgica.

Disidencia en Cuba.

Guillermo Fariñas, con graves secuelas por su huelga de hambre y sed durante la Semana Santa del 2010 y Orlando Tamayo muerto en huelga de hambre ese mismo año. No hace tanto tiempo, presidente Obama. Yo si me acuerdo.

Correteos del Papa y Obama

Cuando Rosa Díez, UPyD, era eurodiputada del PSOE, le serví de correo con las mismas Damas de Blanco que hoy detienen masivamente los dictadores Castro. Obama visita Cuba esperando que la muerte se lleve pronto a los tiranos. Los cubanos esperan que antes lleguen la libertad y la dignidad. Sin hambre. Sin opresión comunista. Con democracia.

Escribir y fumar

Ryszard Kapuscinski, tan citado, dijo que "para el oficio de escribir no sirven los cínicos." El también periodista García Márquez fumó 30.000 cigarrillos y estuvo 18 meses ante su máquina de escribir hasta terminar "Cien años de soledad." Yo soy algo escéptico y muy no fumador. Debí escribir siendo joven. Hoy sólo quiero corretear.

Ahora o nunca

Unos amigos míos están enamoradísimos de mi casa y querían comprármela. Serían felices en ella pero lo han pensado peor y prefieren esperar. Pérdida de tiempo. Nos pasamos la vida aguardando un buen curro, una millonaria generosa, esquivando el cáncer y, zásca, game over. Se acaba el partido y a mamarla. Dudando no vivimos.

Omnia vanitas

Sí. Los facebukeros somos vanidosos. O exhibicionistas, ¿y qué? Todo es vanidad y pintureo. Además soy gamberro, sonriente y coqueteo con la mar. En mi vida he perdido demasiados buenos años trabajando en distintos burdeles… periódicos, revistas y publicidad. Ahora, ya viejuno, vivo rapidito y les sugiero que aprieten el acelerador. Supongan un breve mañana y vivan fuerte hoy. Gestión del tiempo.

Chipre, España, la misma calaña

Rajoy es un malparido que, en vez de suspender las demenciales autonomías, chapar empresas públicas y echar a miles de asesores enchufados, ha elegido ser el sacamantecas de los pensionistas. De los de hoy y de los de mañana. Claro, a sus primos y partidarios tiene que alimentarlos bien. Al resto, como en Chipre, que nos vayan dando. Hay nubarrones negros. Prontísimo será un huracán.

Trump y Podemos

Rob Calabrese, un pincha de radio Cabo Breton, Canadá, ofrece nuevo hogar a los norteamericanos que huyan de EEUU si Trump gana las elecciones. Rob es un navegante majete y su web es viral. Preguntan ustedes qué hacer si el Frente Popular gana en España. Panic rooms como los topos de la Guerra Civil...? 0 Panic lands como en Canadá...?

En SEMANA SANTA, shopping salvaje

En lugar de penitenciar muchos vacarán viajando. Y alguno elegirá New York. Un MURERO me pide direcciones por MP. Se las doy pero no se lo merece. Cómprese unas camisas Arrow (1851) y tire esas mugres que usa. Para una divertida copa neoyorkinas vaya al Arrow Bar. Sea una estrella retro, un icono Moscot’s, gafas de star desde 1925, 118 Orchard Street. That’s all, broders.

Gafas Y Pantalones

Gonzalo Santos, baranda de SanaVisión, es óptico, abogado, mi amigo muy querido y de Bilbao. He ido a darle un abrazo y encargar unas cojoestilosas gafas de sol sin graduar en su OptiBoutique. Aprovecho la foto para evidenciar que me calumnian quienes malintencionadamente difunden la mentira de que sólo tengo pantalones amarillos. La prueba.

Lula da Silva ya es Lula da Silla. Y en España pasa igual.

Mi eterno agradecimiento a la Doctora Iradier, a su equipo los doctores Ruiz, Bañeros, Palmero y San Pedro por su gran profesionalidad y al resto del personal de la Clínica Oftalmológica Iradier por su afectuoso trato. Graciotas.

Fuera Cataratas

Les agradezco muchísimo el afecto con el que se preocupan ustedes de mis goteras. Recién operado de un sólo ojo el mundo ya cambia. Asombra leer tan nítido y ver los colores mucho más puros y brillantes. La revisión evidencia que estoy tan bien como me siento. Cojonudamente, graciazas.

Operación de Catarata

Saludos, queridos murerísimos, me despierto de tremenda siesta post cirugía de cataratas con implante de lente tórica en mi ojo derecho. Habrá otra operación. Gracias por acompañarme hasta el quirófano, pocholos. Acabaré siendo el primer escritor ciberbiónico creado artificialmente...???

Old Nick, un crack

Siempre he tenido mala suerte. Mis preceptores fueron gente buena y clásica. De haber tenido una profe ninfómana, un maestro transexual, un educador físico que sodomizara ovejas o un catedrático como Nicholas Goddard prota de pelis porno en la Universidad de Manchester, hubiera escrito una novela genial. Suertudos los alumnos letraheridos del viejo Nick.

Charo López

Charo López Recibo alegrísimo la noticia. Charo, mi bellísima salmantina, la mejor cómica española, vuelve a la TV. Irrumpe en escena para reavivar la serie Cuéntame. Veremos a la reina del drama en pantalla a finales de Marzo. Yo, con mis nuevos ojos y rendido a su talento. Ustedes, con el cariño de siempre.

¿Puedo ser cool y comer morcilla?

No sé muy bien qué coño es ser cool. Parece algo anglo relacionado con creatividad, seguridad en uno mismo y una imagen capaz de poner a los demás. Por eso creo que el recio botijo y la morcilla, nuestro más fálico embutido patrio, están reñidos con lo cool. Parece quimérico atracarse de morcilla con huevos fritos y disfrutar de ese atractivo sofisticado y carismático. Que le den porcool.

Mente y cuerpo

Hace días que me visita Liliane Charvoz, la viuda de mi hermano Kuki. Hablamos, recordamos mucho y me recomienda que practique Qi Gong. Yo le aconsejo el Rooster, una casa de comidas que dirige el chef Alfonso Castellano. Me invita la franchuleta y cenamos un lenguado espectacular y la mejor lengua estofada que recuerdo desde hace años. Recomendabilísimo.

Erotismo, porno y Balas de Carmín

Las discretas tabletas han disparado la venta de literatura erótica entre las señoras. Ya no es necesario forrar la novela Balas de Carmín para leerla en el metro, me dice una lectora mexicana tras bajarla de Amazon. Las mujeres leen más este género literario que los hombres. Les pone la sensualidad, la fantasía y la pasión bien descrita. Los hombres somos más visuales. Más de porno.

To be or not to be

Mi abuela María Luisa nunca pudo demostrar su hamletiana cuna. Yo que no soy noble, me conformo con ser un gentleman. El carnet me lo dio el genial Fernando Orgambides cuando una noche delirante sentenció: “Alfredito, tú eres muy inglés, culto, fino y educado, un auténtico gentleman. El Lawrence Olivier de la diáspora bilbaína.” Y yo aún ni siquiera había atravesado a vela el Océano. Detrás Horacio Vázquez-Rial, moribundito, reía a carcajadas.

Muerte y Literatura

Siempre se habla del deseo trascendente de los escritores. Nunca crean al autor que manifiesta escribir para él mismo. Los novelistas escribimos nuestras historias para hacer justicia y/o política, para hacer gozar y, sobre todo, para sobrevivir a la muerte, al olvido. Buscando la inmortalidad, con gloria o sin ella, para garantizarnos un lugar en el recuerdo. Ansiando la NO muerte.

Masacre 11M

Nunca se ha hecho justicia a los asesinados en los trenes de Madrid. Fue el mayor atentado bajo bandera falsa cometido para cambiar el gobierno y la historia de España. Y les salió bien a los terroristas. Siguen libres y así estamos. DEP los inocentes masacrados.

Éxito o Fracaso...?

Hay mureros que apiadados por la escasez de visitas en mis entradas me sugieren que comparta post y vídeos ajenos pero de éxito garantizado. Gracias. Adoro los MeGusta pero más aún crear vínculos, puntos en común, con ustedes. En las redes sociales sirvo ideas y conceptos meditados. Tapas de vida, imagen y literatura. Para lectores gourmets.

Mi amado Kuki

Te fuiste y quedé tan desvalido como jamás pude estarlo. Pensábamos apoyarnos uno en el otro cuando te marchaste sufriendo de dos dolores, el cáncer y dejarme sólo. En los primeros 70's Claire Lacoste y tú estábais enamorados y comenzábamos a ser felices. Estoy bien, hermano querido, no te preocupes.

¿Literatura o política?

Lo recuerda Félix de Azúa en El País. En sus 11 artículos un Azaña desarbolado señalaba las causas de la Guerra Civil: “La cobardía de Francia e Inglaterra, la orgía asesina de la izquierda y el suicida separatismo catalán. Y Franco.” Dijo Unamuno: “A un hombre, o una nación, no puede exigírsele que deje de ser para ser otro porque si lo hace tiende a destruirse como individuo y como pueblo.” Quizá vivamos un segundo exilio.

La Diáspora vasca

Recordad. Hace poco miles de personas abandonaron Vascolandia ante las amenazas o presiones del terrorismo. Eran perseguidos, la gente no los quería y fueron expulsados. Pronto los separatistas y sus cómplices los echarán de España. Son testigos incómodos. Exijo mi condición de refugiado, exiliado y/o desplazado.

House of Cards

No me gustan las series, no quiero esperar una semana entre cada capitulo, dicen los que no conocen la nueva televisión. La tercera temporada acabó con ella espetándole: "Te estoy dejando." La cuarta comienza con un pajote y ya podemos verla. Las conspiraciones de Frank y Claire son un maratón para ver hasta reventar. Con bocatas y tragos.

Coming back...

Ayer Laura, con su admirable cuerpito de Lolota y dos melones del 15, me dijo: "te he fotografiado mirando absorto el infinito." Coño con las adolescentes. Volamos a 11583 metros de altitud. Fuera hace 59 grados bajo cero y estoy volviendo a mi casa. Mi paraíso.

Fondeado en los arrecifes un relax antes del jamón y de las lentejas. Apurando los momentos. Borracho de vida. Punta Cana, República Dominicana.

Pocas horas ya...!!!

Despierto y Tarzán y sus fieras me comunican que abandonamos la Casa y salimos al mar con la cabra loca. Coño, a navegar dando saltos, y esta noche se acaban las vacaciones. Esto es un corre-corre. Me matan...!!! Zennnn...!!! Uummmmm...!!!

Historias familiares...

Ayer, anochecer en Casa de Tarzán. El anfitrión, Jane y Chita se rieron bastante con la historia de mi abuelo y la señorita Churretes. También gustó la de mi papá viajando Yecorin sobre vagón. Y yo me partí con Jane explicando que Tarzán asalta de noche la nevera. Cosas de familia.

Estos árboles vegetan tranquilos observando jugar a los golfistas. Ayer se reían de mi juego corto los cabroncetes. República Dominicana. Punta Cana. La Cana Golf Club, Arrecife.

Golf

Golpear una bola con un palo hasta meterla en un agujero es de locos. Don Emilio Marin Fernandez Hoyos quiere que cuente algo chungo porque está harto de glamour. Ahí va. Hoy he jugado tan mal que Tarzán, mi anfitrión, me ha echado del carrito y he tenido que penitenciar hasta la Casa Club de La Cana. Cosas de golfistas.

Feminicidios

La República Dominicana tiene unos diez millones y medio de habitantes y registra más de 200 asesinatos de género al año. Los dominicanos en 2015 mataron más mujeres que el dengue y la malaria juntos. Tigres, respeten a sus hembras...!!!

Saliendo de la marina de Cap Cana, Punta Cana, Rep. Dom. Hambre de paraíso. Gula de sol.

Hay infinitos paraísos y todos tenemos los nuestros. Una cumbre, cierta playa, las calles de un pueblo familiar, un restaurante delicioso suelen ser los más comunes. Espero seguir descubriendo más paraísos. Y que me espere mucho tiempo aún el último por encontrar. El cielo de los justos.

Cuando se ha navegado a vela no suelen gustar las motoras. Yamaha 242 Limited S, dos motores gemelos de 185 hp, una puta cabra loca ruidosa y saltarina. Lo mejor los tragos sentados en sillas de playa en medio del arrecife. Pasado Cap Caná y con el agua por la pancita.

Saludos desde la República Dominicana, amigos de GQ Lisboa. Un abrazo, Jose Santana.