Delirio

Es viejo y camina con un braceo dolorido. A gritos avisa a los conductores: "a la plaza azul" o "a la verde". Su trabajo imaginario son doce horas atronando inútilmente la calle, haciendo como que hace. Como Rajoy. La muerte es inevitable. Aterra la locura. La imprevisible demencia de Podemos. La esquizofrenia de los españoles.

Bilbao, 1983. ETA intentó secuestrar al teniente Julio Segarra en el parking de su casa. El cabo Pedro Baquero, que acompañaba al médico a su mujer embarazada, advirtió el peligro al acercarse a su coche. Al no poder llevarse al secuestrado ETA asesinó a los tres. Si aprueba éste crimen, vote a Podemos. Son amigos de ETA.

Se acerca el verano y supongo que ustedes tendrán más ratitos para leer. Si desean alguna de mis novelas firmadas ahora están a tiempo. Será un placer.

Atlantic

Tengo ganas de poner ya mi altarcito. Será una miajita ecléctico. Primero éste velero de tres palos, réplica del que ganó la regata del Kaiser Guillermo en 1905, luego ya iré viendo. Sufro el desarreglo de vivir en secano cuando mi alma está entre las olas. Ésta entrada es para ustedes, los locos por la mar. Y para todos los navegantes.

Autopista

Mi antigua casa tenía dos pisos pero, si no subías al ático, era recogidita. Ésta, la nueva, tiene los mismos metros pero desparramados en una sola planta. Para ir desde mi despacho a la master room hay que coger el coche y ponerse en carretera. He bautizado al pasillo, la M30. Voy a comprarme un velociraptor de mascota. Y lo jinetearé.

Suicidio

De Alfredo Bryce Echenique aprendí que realidad y fantasía marchan juntas si encuentran el camino convergente. Lo literario. Intento decirles muy literariamente que aposté por una España democrática que hoy, aculada en tablas, se suicida a borbotones. Mientras los españoles, el respetable, piden a gritos el descabello podemita.

Atasco al virar en la primera boya visto desde la popa del velero #Azzam de #AbuDhabi en la #regata #VolvoOceanRace #VOR2015 #Lisboa #Lisbon #Portugal #sailboats #MeGustaVeleros #MeGustaNavegar #velero #escritor #writer #MiVida

Capilla

Antes las casas tenían su capilla. En ésta habrá un rinconcito donde sentir y recordar a los ausentes. ¿Qué sitio mejor que al abrir y cerrar la puerta...? Tú entras, aquel afuera. Acabo de encontrar este recordatorio del que no me acordaba. Mi hermano Kuki tenía nueve años. Yo, uno.

Mi ventana

Las hay abiertas a las olas del mar, a las montañas, incluso las he visto cerradas a las arenas del desierto. Envidio las ventanas de mis amigos. Hoy, entre toses, he descubierto que la mía tampoco es manca. Y que las toses y los silbidos de mi caja suenan tan jodidos como el Requiem de Mozart. Cante el mirlo.

Trasteo3

La dormida ha sido infame y con despertares sobresaltados. La caja me silba más que Curro Savoy en un espagueti western. Anoche dormí sin bajar la persiana y me han despertado la luz y el canto de un mirlo. Estos son dominios de palomas y golondrinas. Mis gorrioncillos no suben tan alto, los echo de menos. Pero el mirlo mola.

Cassius "Avispa" Clay

Era algo mayor que yo y crecí viéndole noquear a sus rivales. Un puto genio bailando, un superdotado del mamporro y un icono sesentero que convertía sus combates en ejecuciones. Admiré a Clay hasta que se volvió Mohamed. Después me aburrió con su cháchara revolucionaria y su musulmanez. A cambio, me hizo amar el boxeo.

Trasteo 2

Hoy he amanecido en la nueva casa. Jodido. Escalofríos, tos y Marcia con neumonía. Estoy tomando antibióticos desde hace días. Ahora vengo de urgencias, placa de torax y descartada la neumonía. Me reconforta mi viejo sofá retapizado. Voy a buscar una mantita de pelos en las cajas. Estoy hecho unos zorros. Frío, frío...!!

Trasteo1

Hoy comienza la mudanza. Hasta ahora han sido 15 días de locos con la tiradera. Me refiero a deshacerse de todo lo superfluo acumulado. Más ligero comienza el traslado de las cositas y hacer que todo funcione en destino. Aún así esto es peor que el desembarco de Normandía. Más jodido que conseguir papel toilette en Venezuela.

Piloto

Se llama Javier Soler y es el más encantador de mis amigos. Siempre tiene una sonrisa y una palabra agradable en la recámara. Mañana vuela a Venezuela y, delicias del socialismo real, Iberia ha prohibido a su tripulación abandonar el hotel durante los cinco días de escala en Caracas. Cuidado, Beauty. Así le apodamos. Imaginen por qué.

Queridos mureros, especialmente doctores y marineros, ¿alguno de ustedes entiende de complementos de la alimentación para una menor ingesta de alimentos cocinados durante unos días? Ya sé que ninguno sustituye las habituales fuentes nutricionales. Se le sumarian frutas, huevos, etc. Hay unas gamas de Nestlé que se llaman Clinutren y Renotryl. ¿Alguien conoce un nutricionista deportivo en Madrid?

Dicen los expertos que el olfato es nuestro sentido mas "memorión". Pasolini escribió un libro, El olor de la India, mientras yo sólo recuerdo una pestilencia a podredumbre asaltándome en la escalerilla del avión en Nueva Delhi. Evoco fácilmente el aroma de mi madre lista para salir a bailar con mi padre. Y, cómo olvidar, el de la sangre derramada de cinco guardias civiles asesinados en Vizcaya por los TERRORISTAS de ETA. Y usted qué recuerda...?

CUIDADO/KONTUZ

Suelen ser dianas. O el punto de mira telescópica del francotirador. Si algún hijueputa le añade una cara o un nombre significa peligro. Hay un fanático encantado de pegarle un tiro en la boca al nominado. Esas pintadas se ven mucho en paredes o casetas fiesteras de Vascolandia. Ahora Podemos ha importado el “tiro infantil al político” a Móstoles. Y Dª Cristina Cifuentes dice que “eso es cosa de Venezuela”. ¿Tan mala memoria tiene el PP, ¿o lo dice por no molestar a Otegui?

Con permiso, un poco de autopromo para aquellos de ustedes que no sepan que, además de navegante, soy escritor. Por si tienen curiosidad.

Georges Moustaki

Se me ha muerto el métèque, el tipo tranquilo cuya canción canturreaba yo desafiando el infortunio en el metro de Paris. Se va otro jirón de mi vida. Se aleja mi juventud. A bientôt, mon pote.

Guardia Civil

Soy, siempre he sido muy de la GUCI. Pero al entrar hoy en casa me he pegado un susto de muerte. Creí que Montoro me había enviado a la UDEF para hacerme una complementaria. Pero era Marcia, la empleada ecuatoriana, preparando la mudanza con una camiseta que le regalé. Coño. Estoy viejo para estos sobresaltos.