¿Verdad o mentira...?

Dice D. Pedrito Corleone: “No tengo ninguna duda de que los ahorros de los españoles no corren peligro".



Ahora que me fijo, la frase tiene demasiados NOES. Sería más fácil haber dicho: Los ahorros de los españoles están a salvo.

¿Usted le cree o piensa que el tipo sigue "pendejiando"?
*Pendejiar: Perder el tiempo, hacer o decir bobadas.

Coge la pasta y corre...!!!

Ayer vendí un IPF días antes de que cancelara. Durante la jornada escuché noticias muy alarmante de Estados Unidos y de Europa. Así que, hoy cuando me han ingresado la pasta, he ido al Banco de España a comprar Letras del Tesoro.



Queda como patriótico y además espero que sea un buen refugio cuando la crisis llegue a España. Porque, desde luego, en caso de necesitarla no creo que Italia y Francia nos vayan a prestar mucha ayuda.



Vamos, que Monsieur Sarkozy ha pasado del Señor Zapatero. Por largón.
Y mientras el Presidente de Francia se reune con los europeos y franceses que deciden, aquí, el Sr. Zapatero y el Sr. Rajoy, siguen haciendo el gilipollas.

Novela y Pánico

Disculpen, amigos lectores, pero he comenzado una novela y, hasta organizarme, los primeros días son un barullo. Se me ha acabado el tiempo de golpe y no he escrito mi entrada de hoy. Intentaré enmendarme en los proximos días. Si sobrevivimos.



EL PÁNICO SE APODERA DE WALL STREET
El Congreso de EEUU rechaza el plan de rescate de Bush

Que Dios reparta suerte, señores.

El mejor putiadero

HOT, diz que el mejor putiadero de la ciudad está donde el antiguo Bocaccio, en la plaza de Colón de Madrid. Ayer acompañé allí a un amigo mexicano que, al final, resultó ser un romántico.



Nunca he sido putero y mi escasa experiencia se remonta a cuando tenía 16 años y durante cuatro meses fui “novio” en Barcelona de la Sultana de Ronda, luego personaje de mi libro El secreto del Emperador. Nunca he pagado por el sexo y, al contrario de la opinión generalizada en las tertulias de los medios, ser puta NO me parece tan digno como ser médico, notario, o conductora de autobús. Me disgustaría que una hija mía se ganase así la vida.



Hot, es un burdel. No apto para románticos o tipos que buscan a la madre de sus hijos. Allí, sólo hay putas. Todas las muchachas pasan un riguroso control de calidad, una selecta y rígida selección y, las que lo necesitan, reciben charlas de educación y estilo. Educadas, cultas, correctas, discretas y bellas, pero putas. Y, si les das la oportunidad y te gusta, te saltan encima y demuestran que saben serlo de manera hiperprofesional.





Miran, se exhiben, te rozan descuidadamente y, al menor gesto tuyo, ¡ya has ligado! Estupendo para la autoestima. No importa que seas feo, viejo o gilipollas, puedes salir de allí creyendo que eres rico, inteligente y guapísimo. Además, practicas idiomas y tienes charlas divertidas con la preciosidad que elijas por 20 euros que cuesta una copa. El que se lanza a subir al primer piso abona 150 euros por la habitación. Una hora. La chica es gratis, según parece. Aunque no lo entiendo bien porque, llevar la misma chica durante dos horas a tu hotel, cuesta 600 euros.





Las chicas del pole dancing, baile con barra, tienen cuerpo de diosas. Entretenido para tomar un trago en buena compañia si no tiene usted prejuicios contra la prostitución.



Mi amigo mexicano prefiere las amateurs.

Fusilados azules y rojos

Al juez Baltasar Garzón le han acuñado un verbo como legado para la posteridad. Sí. Al igual que Su Majestad borbonea, Garzón, garzonea. El autor es Juan Tardá, diputado de ERC (aunque ahora me dice el Sr. Yossarian, remero de la Chalupa, que el autor de la frase podría ser Antonio Burgos allá por los 90). Sorry. Parece que vivo en la INOPIA.



El ex presidente de la Comunidad de Madrid y ex diputado socialista Joaquín Leguina, acaba de dictar sentencia contra Garzón: Es más torpe que el Inspector Clouseau, el de la Pantera Rosa. Letal.



Era mucho morro. Y al juez Garzón, al que desde la Chalupa hemos llamado de todo menos buena persona, ha decidido incluir también a los desaparecidos del bando nacional en su censo.



En un alarde de arrojo, el señor Garzón pide información sobre los tribunales republicanos (populares y militares) creados en Madrid durante la Guerra Civil. Mal rollo.
Porque si el fin inconfesado de esta causa es anular la aministía de la Transición y exigir responsabilidades penales por los muertos de hace 70 años, recalificándolos como genocidio, la cosa puede ponerse chunga también para la izquierda.



Recuerde, su señoría, que aquí matar, mataron todos. Derecha e izquierda sociológicas, partidos y sindicatos, moderados y revolucionarios. No hablo del combate regular, sino por secuestro, la cheka, la tortura y el paseo. Aquí mató todo malnacido al que le pusieron una pistola o un hacha en la mano. Piense que este país, en condiciones democráticas, está saturado de hijoputas. Imagíneselo si todos los hijoputas estuvieran armados e impunes.



Un último detalle antes de cavar las tumbas, Sr. Garzón. Estoy seguro de que en muchos lugares, en esas fosas, estarán mezclados rojos y azules. Imagine un pueblo al que la guerra civil sorprendió en el bando republicano y fusilaron a los fascistas que pillaron, seguramente contra la tapia del cementerio donde luego fueron enterrados en fosas comunes. El ejemplo sirve también para cunetas y otros lugares.



Más tarde, llegaron los franquistas y comenzaron también a fusilar. ¿Dónde? En la misma tapia del mismo cementerio. ¿Porqué? Porque el hombre es animal de costumbres, señoría, y el mejor sitio para deshacerse de los ejecutados son las fosas de un cementerio. Y los mismo sirve para las cunetas. Uno y otro bando les tomaron querencia.



Descansen todos en paz.

Apocalipsis Now

El libro del Apocalipsis es el último libro del Nuevo Testamento. Todos hemos oído hablar de los cuatro jinetes del Apocalipsis. Incluso de cinco.



El Presidente de los Estados Unidos, la nación más poderosa del mundo actual, anuncia una recesión larga y dolorosa,un paisaje aterrador, mientras nuestros dirigentes lanzan al mundo bravatas o reconocen sus errores, negándolos.



Estamos ante la llegada de un Nuevo Orden. El derrumbamiento del Imperio de Occidente, con los bárbaros golpeando sus murallas con los pomos de las espadas, traerá otra relación de fuerzas y otros países, China, India, Rusia, los árabes, tantean sus estrategias y sus fuerzas para cuando llegue ese momento.



Antes, el quinto jinete, el que desencadenará el Apocalipsis, el que abrirá las puertas a los otros cuatro, arrasará nuestro próspero mundo. Detrás, de ese caballo, vendrán los demás.

Caballo negro, representa el hambre.
Caballo rojo, la guerra.
Caballo blanco, la muerte.
Caballo amarillento, las plagas.



El quinto caballo es verde, del color del dólar y representa el CRACK. A la recesión que nos hará pobres de golpe. Entonces, démonos por jodidos, amigos.



No soy experto en Economía ni en el Nuevo Testamento, pero, siempre he tenido instinto. Las alarmas me suenan hace años. Y, si me equivoco, mejor.

Vomitando sobre los NUEVOS antipatriotas

Con el tono de voz melifluo de una cura salido, alias Buda Feliz, el Sr. ministro Solbes, da un giro de tuerca a la crisis. Y, él solito, cambia de bando y se une a los antipatriotas.

“Nosotros no hemos negado nunca la crisis”, dice ahora este tipo cínico y aburridor.

Ya no importa. El descaro, la descalificación, el sectarismo más brutal y la mentira señorean el Parlamento. TODO sirve para ganar elecciones.



Así que, con el permiso de ustedes, no me voy a extender. Simplemente, porque no aguanto. El Psoe ya me hizo vomitar con el GAL. El gobierno del Sr. Zapatero lo está haciendo con sus mentiras constantes.



No quiero ser exhaustivo pero, con su acoso a las víctimas del terrorismo, trás la negociación con ETA, los estatutos y la gestión de la crisis, los socialistas están apilando burla tras burla, mentira tras mentira sobre los españoles.



Ya no puedo más. Las naúseas son terribles.



Voy a vomitar sobre los NUEVOS antipatriotas.

¡Este Otoño, calentón!

La tendencia para el Otoño es la falda tubo. Lo ha dicho Dior. Así que dense por jodidos, caballeros. Se avecina un Otoño tórrido en el que ustedes, enardecidos como bolcheviques ante las zarinas, van a enamorarse otra vez de sus señoras.



¿Se acuerdan de aquellas enigmáticas espías de la Segunda Guerra Mundial? ¿De las de la Guerra Fría? Que por cierto, no sé que tenía de Fría si aquellas mujeres nos tenían calientes y babeantes como perros. Pues, desde entonces, desapareció el glamour.



Hoy, el icono son las chicas enseñando la goma desgastada y renegrida del tanga bajo la cinturilla de descaderado levantacola (palabra colombiana para designar el pantalón que deja ver la raja del culo y lo levanta).





Greta, Marlene, Ava, Rita, iconos que vuelan sobre el tiempo. Sobre aquella época de sexo prohibido y retención desahogada en el piropo brutalmente lascivo. Nada que ver con la Chacón, ni con la Bibi, que parece ser que tanto les ponen, señores, y a mí no me inspiran ni veniales.





Presten atención a sus mujeres. Vestirán de negro, dice Lagerfeld, llevarán adornos de piel al cuello y aquellas faldas de tubo hechas para pecar. Subidas en supertaconazos y marcadas por curvas sugerentes por peligrosas. Pantalones masculinos y trench para proteger sus camisas de la lluvia.



Y dominándolo todo, una mirada ensombrecida por el negro. Negro Humo. Negro de espía.
Pero, tengan cuidado amigos, puede haber sorpresas. El calentón es mal consejero.

Se lo digo yo. Pero eso es otra historia. Quizás se la cuente uno de estos días.

¡Criminales!

¡CRIMINALES!

Mis condolencias para la famila y amigos del brigada Luis Conde. Que descanse en paz.

Mi deseo de una pronta recuperación para los heridos.

¡Carajo, ya tengo cien post en mi blog!

Ayer fue día de aniversarios. El cumpleaños de la mamá de Monsieur de Sans Foy y los 100 primeros post de mi blog.



Ya sé que no es nada del otro mundo. Total, ¿qué son cien post? Hay gente que tiene centenares, miles quizá. Pero, ¿saben cual es la diferencia? Ellos son profesionales y yo aficionado. Pero, he aprendido cosas, me han enseñado mucho mis nuevos amigos blogueros. Gracias, pocholos.



Por eso, cumplir las primeras 100 entradas me ha hecho ilusión. Ha sido bueno. Lo malo es que debería escribir otra novela y jugar más al golf.



Debo apresurarme, antes de que nos arruine el Gobierno o no crujan a bombazos.

Porque, para eso me he jubilado, ¿no?

P.S. Pronta y feliz recuperación para los heridos.

La Infanta Elena ha encontrado trabajo

En un mercado en que los despidos aumentan y alargan hasta longitudes considerables las colas ante las oficinas del Inem, la Infanta de España ha encontrado trabajo. Con un buen sueldo. Felicidades, Dª Elena. No todos tenemos alegrías parecidas.



Me alegro por usted y lo lamento por su marido. Espero con mi humilde homenaje celebrar la satisfacción por su nuevo empleo en Mapfre, dirección de proyectos asistenciales, y también consolarla de los disgustos del divorcio con el, hasta hoy, Duque de Palma.



D. Jaime, ante la sospecha de que prescindan de él los numerosos consejos de administración en los que estaba enchufado, ha contratada los servicios de la más dura abogada experta en separaciones de España. Para el futuro, evidentemente, no es lo mismo ser su marido, Señora, que ser un tipo extravagante con un risible currículo.



Supongo que a usted, Dª Elena, le ha sido muy difícil encontrar trabajo. Habrá tenido que buscar mucho y en dura competencia con gente muy preparada. Enhorabuena.
Ambos tienen más suerte que la mayoría de los españoles.



P.S. Por respeto a la Casa Real nunca hubiera escrito esta entrada si ayer en la televisión no hubieran desvelado las cifras indecentes que les pagan a ustedes. En plena crisis.

Maleni, ¡lárgate ya, porfa!

Menos psicólogos y más técnicos, dicen unos familiares...

¡Ministra, ¡DIMITA,porfa!

Era de suponer, conociendo el carácter y la ineficacia de la Sra. Ministra Magdalena Álvarez, que, más pronto que tarde formara el carajal. Y está formado y la bronca ha salido del Ministerio de Fomento.



¿Dimitirá la Ministra? Claro que no. Está ahí para detener los golpes. Para protegerle a ÉL. Al intrépido montañero. Que tampoco dimite.

¡Qué lástima de país!

Menos psicólogos y más técnicos, dicen unos familiares...