La isla aislada de Liliane Charvoz

Hace un par de días, la viuda de mi hermano mayor, mi cuñada Liliane vino a visitarme desde Lyon.

José Luis, mi hermano mayor, y yo en la terraza de Lyon dispuestos a almorzar un delicioso foie a las uvas.

Tras la muerte de nuestro querido José Luis, ella y yo hemos atravesado juntos las llamas del infierno. No he tenido fuerzas para volver a los Alpes donde ellos fueron felices y de vez en cuando, para compensar, ella se acerca a Madrid y me alienta para seguir adelante. Curiosamente, mientras yo escribo para confortarme, ella viaja.

Liliane y José Luis en sus caminatas por el Mont Pourri.

Metódicamente, como sólo puede hacerlo una viajera francesa.
“Planeo los viajes largos primero, mientras tenga fuerzas, nos explica, y después, cuando me vaya fatigando y haciendo más mayor, iré reduciendo las distancias”.

Cuida mucho sus comidas y no bebe nunca, pero el otro día nos largamos unos cubatas de ron colombiano que estaban para chuparse los dedos. Así que los trasegamos con bastante afición.

No piensen mal, no soy un adicto al alcohol. Ése fue el décimo cubalibre de mis 59 años de vida. Comencé con ellos en Febrero, el día que firmé el contrato para publicar Balas de Carmín en Colombia. En Bogotá cayó el primero. Y hasta hoy. Salgo a una media de dos tragos al mes. Tampoco es para llevarse las manos a la cabeza.

Mi cuñada, y Ana, la mujer de Ángel Aguado, que estaban con nosotros, se pusieron muy graciosas y no paramos de reirnos mientras la francesa nos contaba las maravillas y las desgracias de su último viaje a la Argentina profunda.

Angelito Aguado, Ana, su mujer, yo, y Liliane en Lyon. La foto la tomó mi hermano José Luis.

Ya saben, Buenos Aires, Iguazú desde el lado argentino, el Glaciar Perito Moreno frente al Estrecho de Magallanes, y en general toda la Patagonia, Ushuaia, antes de volver a Buenos Aires para continuar camino de Posadas y Paraguay

En esta etapas, ella, que es muy independiente y mochilera, serenamente antiglobalización, fue a caer en una casita con encanto. La alquiló desde Francia por Internet. Estaba en un suburbio de Ushuaia y el encanto consistía en que te mordían los perros del jardín, que no había agua caliente ni calefacción y que el dueño vivía suficientemente alejado para evitarse cualquier posible queja.

Un taxi le cobró una fortuna para dejarla en la parada del autobús, un charco gigante, casi un lago helado, y entonces, la pobre empezó a llorar pensando, ¿qué coño hago yo aquí? ¿Qué hago en este pueblo donde me muerden los perros, me roban los taxistas, me hielo en casa, no puedo lavarme y nunca debí venir porque no hay nada que merezca la pena visitar.

Bueno, era una etapa, porque Liliane se recorrió Argentina en bus, desde arriba hasta abajo y desde abajo hasta arriba, y en tan largo itinerario, es inevitable cometer errores. Enseguida se repuso y continuó el viaje. Le encantó Argentina y a finales de año se va a Chile. Bus y mochila.

Pero, esa noche en Madrid, nos reímos mucho, porque es una persona dulce y buena y mientras nos matábamos de risa con sus contratiempos, nos daba mucha pena imaginarla tan desvalida. Pero, esta “pequeñita” enseguida se rehizo, cargó con su mochila y se sentó en el bus para la siguiente etapa de 1500 kilómetros.

Nosotros que somos malos, la pinchábamos cuando nos comenzó a contar sus planes para el próximo viaje. Chile y la isla de Pascua. Le decíamos, ¿qué coño se le ha perdido tan lejos? Que esa isla se veía estupendamente en los programas del Nacional Geographic y que desde el sofá de su casa se evitaría llantinas como la de Argentina.

Entonces, ella nos miró inocentemente, llena de bondad, y nos dijo: Bueno, sí, efectivamente está lejos... "¡ES UNA ISLA MUY AISLADA!"

Me reí como hace mucho que no lo hacía y le prometí a mi cuñada, dedicarle algún día, un cuento, una novela, una crónica, algo que llevara ese maravilloso título.

Para ti, Liliane, con todo nuestro cariño y mi agradecimiento por ser tan buena, querer tanto a mi pobre hermano y hacernos reir con tu "isla aislada". Te adoro, petite.