Los dos relatos han rondado las 2500 visitas y, entre ellos, sólo ha habido dos decenas de lectores de diferencia. Enhorabuena a los mencionados, mi agradecimiento a todos y espero la decisión de ustedes sobre los Encuentros de Diciembre.
“Era una broma”, dicen. Una guasita hablando sobre el Estatuto catalán ante 200 personas. La verdad es que D. Ramón debe tener un envidiable sentido del humor. ¡Qué gracioso, el jodío!
Vidal Cuadras, mientras, avisa a Rajoy: "La prudencia puede transformarse en colaboracionismo".
Escuchaba sólo a medias aquellas viejas y hoy absurdas canciones, cuando, su voz de puta portuaria, susurrante y desgarrada, me hizo despertar como si hubiera recibido una patada en el bajo vientre. 
Me revolví inquieta en la cama; aquella voz me llegaba tan adentro que enloquecía de placer al oírla; aumenté el volumen sintiendo oleadas de alboroto que recorrían mi cuerpo desde los dedos de los pies hasta mis falsas uñas de porcelana. Escuchándola, no acababa de creer lo que ocurría; estaba tan caliente que al tocarme me sentí empapada, completamente mojada. 
Mi cuerpo rígido pedía a gritos un orgasmo que, aplacada la tensión nerviosa, me trajera de nuevo la paz. Buscándolo separaba y cerraba las piernas, apretaba los muslos y mis caderas acompañaban la música girando y moviéndose acompasadamente. Y entonces, como un hierro candente abrasándome las entrañas, aquella voz me conmovió hasta lo más profundo y unos gruesos lagrimones comenzaron a resbalar de mis ojos cerrados. Sonaba un barriobajero O sole mio, tan desgarrado y sexual que parecía cantado con el coño. Diríase que alguien follaba a la intérprete que desfallecida, temblando y con un hálito de voz, se comía las sílabas porque el placer le impedía terminar las palabras. Yo me aproximaba al climax, cuando, sacando fuerzas del desmayo, ella, finalizó la canción con la última estrofa. 
Entonces tuve el mayor, más largo y más salvaje orgasmo de mi vida. Trémula, asombrada, sudando y con los muslos apretados, sintiendo aún el placer de mil gatos arañándome las tripas, comprendí el misterio. Era, siempre fui, lesbiana.
Más ellas me indicaban que hasta los ovarios estaban y vamonos a otro sitio, ¡por Dios!
Allí vieron a una amiga y ella se adjunto, porque aquí el que lo cuenta en dios Baco se transformó.
Los cuatro fuimos con unas copas a la habitación de las dos.Mientras ellas se desnudaban, a la amiga yo besaba y mientras mi lengua excursionaba a las hermanas veía yo que también se besaban con gran pasión.
Y ella me follaba y yo miraba a las otras dos, que sus coños se comían con fruición.
Al ver a las tres que a dormir en sus camas se ubicában, a eso de las cinco de la tarde y sin comer marché yo. Y en mi coche reluciente, mientras los Rolling sonaban, un canuto yo fumaba, mientras a las tres desnudas en la cama y dormidas, yo recordaba. ¡REDIOS! Y ahora que soy viejo y muy pendejo escribo esto y ni siquiera se pone dura, ¡hay que joderse, por Dios! Pero si mientras escribo esto no me divierto yo, no puedo nombrarme escritor
Ninguno de mis novios ha sido calvo ni por naturaleza ni por gusto. Esto ha generado en mi cierta curiosidad femenina, que se incrementó con el impacto agradable que tuve cuando vi luciendo unas calvas cautivadoras, en uno de los mundiales de fútbol a Zinedine Zidane de Francia y Ronaldo Nazario de Brasil. Desde entonces, el referirme o pensar en un divino calvo, bien calvo, completamente calvo, era inevitable que sugerentes pensamientos no atravesarán las delicadas fibras de mi sensibilidad.
Debía suceder, así lo sospechaba, y sucedió lo que tenía que pasar. Pude abrigar entre mis piernas al calvo más varonil que haya visto, él disfrutaba de mis extasiadas sonrisas pletóricas de placer y en sus apasionados arrebatos se deslizaba para provocarme sensaciones sin parar, posándome su calva entre mis dos montañas traseras para proseguir por el sendero de mi espalda y voltearme para casi lastimar mis pezones y mi cuello. Una desenfrenada orgía de sensaciones al sentir su cabeza calva complaciente inseparable con mi piel desnuda, que valiéndose de su virilidad arrojaba su semen al viento (sueño tenía que ser), no hubo penetración… aún más emocionante, enfocado todo con su total calvicie… hmmm, ¡qué placentero!
El sol atrevido penetró entre las cortinas y supe que había amanecido. Yo entreabrí mis ojos, aún estaba somnolienta y con los efectos en mi piel, tanto que al soslayar parte de mi mano derecha por entre mi zona sur, ésta se encontraba húmeda, me devolví a la catarsis que había tenido con ese calvo sexy… pero no pude descifrar quién había sido el protagonista de la noche de anoche. Una noche misteriosa, con un calvo misterioso, sonreí con picardía… la luna se había ido a dormir pero yo debía levantarme, era un nuevo día y un sueño realizado también.
No había sábado que fallara, al igual que otros muchachos del pueblo, pero él tuvo la mala suerte de ponerse demasiado fogoso un día de San Martín que coincidió con la matanza “do porco” y, no se sabe si motivado por los berridos que, recordaba, emitía el marrano mientras lo desangraban o, por lo efímero de la vida del animal que le recordaba la fatalidad que acompaña la vida de todo ser vivo, llamado a ser defenestrado por el tiempo antes o después, arremetió con tal fuerza sobre la vagina de la puta de turno que le había tocado en suerte, que acabó rompiéndole la pelvis sin apenas darse cuenta, a pesar de los gritos de la pobre meretriz que no paraba de chillar. 
Al finalizar el acto y ver la desfeita ocasionada en la entrepierna de la desafortunada mujer, que sangraba tanto o más que el puerco recién muerto esa mañana, la llevó junto a varios amigos en carro de vacas hasta la casa del médico, quien, después de aplicarle las primeras curas, la remitió, con carácter de urgencia, al hospital de ánimas de La Coruña. De allí, tras permanecer ochenta y tres días en proceso de curación, fue remitida nuevamente a la casa de putas, de donde había salido medio rota, con la recomendación médica de no proceder a nuevos ejercicios de pelvis hasta, por lo menos, dejar pasar seis meses. 
Hubo juicio, pero el abogado defensor del Cabra (a partir de ese momento le llamarían el cabra o carneiro pilón, por su forma de turrar al yacer con mujer pública), consiguió que declarasen la agresión física como no buscada y la considerase, el Sr. Juez, como accidente laboral.
El cabra se hizo cargo de los gastos del juicio y de una indemnización por dejar a la mujer fuera de servicio durante el tiempo que establecieron los médicos. Al cabra le conminaron a no arremeter, en adelante, contra coño de mujer alguna, -por muy puta que fuera-, con la fuerza desarrollada en ese evento. Es más, le recomendaron que dejase los sábados para descansar el cuerpo de forma diferente a la acostumbrada hasta el día en que casi defenestra a la puta Carmiña que, aunque se llamaba Carmiña, era de Bilbao y se había desplazado a la zona de la Coruña para dar gusto a los marineros vascos que andaban a la pesca por esa zona, sobre todo, durante la temporada en que se dedicaban a recoger cebo vivo para la pesca de altura. 
Como quiera que el Cabra se responsabilizó de su acto con la caballerosidad propia de un hombre de bien, le pidió a Carmiña que se fuese a vivir con él, que la respetaría y no volvería nunca más a embestirla. Carmiña estuvo de acuerdo, se amancebaron sin que ello fuese motivo de escándalo para nadie (en el pueblo vivía más gente amancebada) y, de buena fuente saben los que conocen al Cabra que son felices dentro del amancebamiento y, si bien no practican el acto carnal perfecto, practican manualidades de las que Carmiña es maestra y juegos de boca que mantienen al Cabra más sosegado y feliz que nunca. 
La maña que se da Carmiña con la boca, es tal, que ha conseguido hacer del bueno de Carneiro pilón, un corderito. Cuando alguien le pregunta por su situación con Carmiña dice: ¡Lástima no haberla conocido antes! Además, Carmiña le mantiene la casa limpia y ordenada como ninguna otra mujer podría hacer. Cuida de los animales, ordeña las vacas, le acompaña en las labores del campo (alguna vez, cuando el Cabra siente la llamada de la naturaleza durante el trabajo, se esconden de miradas furtivas y ella le hace el trabajillo que necesita para relajarse y recuperar el ánimo). Al decir del Cabra, Carmiña es la típica mujer que todo hombre necesita en casa.
Por eso lo deseo imaginando que sus manos son las mías. Entonces el me guía, me conduce y yo le escucho tumbada en mi cama. Así, empiezo el recorrido, el camino que él trazaría sobre mí. Acaricio mi pelo y mis dedos se enredan en el rizo de mi larga melena. Siento el vapor de su boca besando mi nuca, me abrasa el calor de sus labios buscando los míos, quiero entrelazar mi lengua con la suya hasta fundirlas... 
Pero sus manos ya bajan buscando mis pechos, nota la dureza de mis pezones y ahora su caricia es delicada. Mi cuerpo tiembla, mi piel suda refrescando su paladar ardiente mientras sigo imaginando sus dulces y vehementes palabras. Ahogo mi respiración en largos suspiros, abro mis piernas para que él siga guiándome y mis manos continúen siendo las suyas... 
Noto la humedad de mi sexo, imagino sus labios empapados en él alimentándose de mis jugos y mi respiración se acelera, jadeo. Muero por él, siento su penetración suave, lenta, aprecio su dureza, mis caderas se abren más y más, muerdo mis labios y mis manos siguen afanándose mientras él me susurra. Cada vez estoy mas excitada, más estremecida, el placer me desborda mientras ahora imagino su pecho pegado a mi espalda...
Esperando su amorosa embestida abro mis nalgas lo más que puedo. Y, súbitamente, me inunda un torrente de calor intenso y mi respiración jadeante se transforma en un grito de placer ahogado. Muero por él.... 
Quizá es real o es un sueño, lo confundo ... Si sé que iré cuando me llame, con los ojos cerrados, sin temor al dolor, donde la imaginación me lleve, donde la imaginación nos conduzca a los dos. En secreto.
Desnuda, tumbada sobre la cama,
Debido a causas mayores aún no he publicado todos los relatos y poemas recibidos. Desde hoy siguen apareciendo, amigos. Que los disfruten.
Así que optimista, aunque hastiado de la disparatada farsa del gobierno y la blandenguería de la oposición, les invito a ustedes, jóvenes y viejos, a participar en unos Juegos Florales de Poesía Erótica. Anímense y suelten todo lo que llevan en las tripas y en el alma. Lo más tórrido, lo más carnal, lo más prohibido, lo mejor de ustedes. 
Hagamos caliente el frío Otoño a base de sonetos ardientes, abrasadores. En verso, en prosa, ¡qué más da! ¿Se animan?
Aprendamos, siempre se puede, como hacen los extremeños del taller de gallardas.
El tigre macho roza su lujuria 
Mañana debiéramos pensar si España debe seguir financiando la factoría de secuestros somalí. Tendremos que meditar si es normal que, a punta de Kaláshnikov, nos convirtamos en el Plan Marshall de Somalia. Decidir si seguimos siendo cómplices de los piratas antes de que con nuestra pasta secuestren a un barco aliado.
Porque si seguimos pagando sin capturarlos, sin otro Lepanto, no podremos navegar ni en el Mediterráneo. Pero ya se sabe que los tiros desagradan a la Alianza de Civilizaciones.
Eso nos han vendido. Democracia, luego dictadura y, ahora, estado de derecho, democracia y monarquía. Pero la verdad es otra. Dudo que en España nadie sepa bien qué es la democracia. Me incluyo. Lo único que tengo claro es que democracia no es sólo votar. En la república se votó y, sin comparar, en la dictadura también pero menos. En Alemania votaron a Hitler y en Afganistán votan quienes sobreviven a los talibanes y a la guerra. 
Pero, aparte de votar, ¿qué sabemos de democracia en España? Creo que no demasiado. Apenas lo suficiente para que estemos callados mientras nos expolian. Partidos y sindicatos intolerantes y poco democráticos, una ley electoral preñada de listas envenenadas, un surtido de dispersivas y absurdas nacioncitas de diseño, togas desgarradas y sucias por el polvo del camino, periódicos vanguardia de todo menos de la información, millones de parados desesperadamente faltos de libertad y, pa`poyar el caos, ausencia total de hombres de Estado entre una corrupción desbocada.
Por la ley del péndulo que rige la historia de este país de locos, si no aparecen intelectuales éticos y líderes cuerdos y capaces de esperanzar, pronto tocará dictadura. O lo de Fago.
