Cotorras Argentinas en Madrid

Me refiero a los pájaros no a ciertas políticas del Café Gijón. Cotorras y pericos ya son plaga en las ciudades de España. De gran adaptabilidad acosan a mirlos, gorriones y palomas. Ayer observé su táctica. Invaden agresivamente el árbol más alto y desde allí atacan en picado. Los viejos admiran su vocinglero espectáculo y las alimentan. Ayer estuve media hora observándolo. Cosas de jubileta. Muro de García Francés en Facebook

PP, PSOE y Podemos

Estoy a dieta política por prescripción facultativa. Nada de los dos grandes, poco de los castrochavistas y sólo menciono a los yihadistas de Copenhague para maldecirles. Insha'Allah. Así las cosas, sólo puedo hablarles de mi vida. Me he comprado zapas nuevas y mañana, mientras ustedes curran, saldré a navegarlas. La única pega de estar jubilado es ser viejo. Envidio su juventud. Mamá mejor, GRACIAZAS. Muro de García Francés en Facebook

Game Over

Cuesta despedirse. Decir adiós es reconocer de nuevo que soy mayor. Además de jubileta, pronto, seré DONANTE DE SANGRE por última vez. Tras 44 años donando cada trimestre, mi sangre ya sólo será para mí. Me queda una extracción y el juego habrá terminado. No sentiré otra vez el placer de saber que formo parte de otros. Les ruego que ese día donen conmigo. Acompáñenme. Por favor, hagan feliz mi despedida.

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El Discreto Encanto de un Escritor

Unos amigos convidan a su finca mallorquina eligiendo huéspedes según su pedigrí socioeconómico. Otra íntima me pregunta, ¿te han invitado en Navidad o Nochevieja? No, sólo a la SEMANA DE LA BENEFICENCIA, digo. Llamamos así a los PEORES días del año. Cuanto más clase media, más alejado de las Fiestas Navideñas. Ese soy yo. Ameno, bohemio y jubilado de abolengo. Sujeto de CHIC CARIDAD.

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¿En Negro o con IVA?

Llevo unos añitos prejubilado y, en general, vivo aseadamente y feliz con mis libros y mis cosas. Pero me han hecho la putada de ofrecerme trabajo. Si acepto, tengo dos opciones: 1ª La LEGAL. Renunciar a mi pensión, darme de alta como autónomo y cotizar. 2ª La de TODOS. Seguir pensionado y pillar en negro como los sindicalistas. ¿Cuál elegirían ustedes? Eso. 3ª La OTRA. Continuar tocándome las bolas y que trabaje alguien que lo necesite más.

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I feeling good… vacaciones

Harto de Zapatero y de la ruina que viene, me largo, amigos. Los tiesos se van al pueblo, los atolondrados a sitios exóticos. Yo, me voy a Grand Rapids, Michigan, a la Residencia Clark para jubiletas. Allí las sillas water llevan un chorrito que suple a los manguerazos poscaca. Dice el director que ya hay dos pibones esperándome ansiosas. Les contaré.

Partidos y sindicatos, Dios y Voltaire, y nuestra bancarrota

Ayer, cobré mi primera paga de jubilado. Comencé a trabajar con una edad que hoy sería delito. Luego, muchos años de duro afán y algunas satisfacciones, un periódico potente, un Premio Nacional de Periodismo y unos pocos pero buenos amigos.


Con la llegada de mi primera paga y la petición de mi tarjeta sanitaria de jubileta he descendido a la sima de la melancolía. Viendo la situación de España, lo digan como lo digan, o lo callen, o mientan para no aterrorizar a los viejitos, estamos jodidos.

Y mientras parados, funcionarios y pensionistas sacan fuerzas de flaqueza para enfrentarse a lo peor, los honorabilísimos papás de la Patria, los sindicalistas avariciosos, el gobierno en coma y la oposición apostada al aguardo siguen enfrascados en ese lamentable y tú más, plagado de insultos, reproches, falta de ideas, basado en el quitate tú que me pongo yo.

Entre tanto Europa decide si ayudarnos o darnos por el culo, la gente deja las ciudades y emigra a zonas más baratas intentando rentabilizar su congelada pensión, se busca la vida entre humeantes pucheros de curas y monjas caritativos y, aguantando el pánico, lucha a mordiscos ayudando a sobrevivir a hijos y nietos. ¡Qué mala suerte hemos tenido!

Dª Mercedes

Dª Mercedes, escritora amiga, hablando de Dios y la fe, me reconocía el otro día que estoy jodido, que me mata el no creer. Es cierto que envidio a quienes, en medio de este huracán, se detienen a mirar al cielo y, con la confianza del amigo, hacen un gesto de resignación, y rezan, "Por favor, colega, déjame respirar un tiempito".

Yo no soy tan confianzudo. Me da vergüenza pedir ayuda arriba cuando no acabo de creérmelo del todo. Voltaire, con sus versos, viene en mi socorro.

Le monde m'embarrasse
Et je ne puis songer
Que cette horloge marche
Et n'ait pas d'horloger
¿Seré Deísta? En mi novela "El Secreto del Emperador", escribí, durante el sacco Dios no era en Roma. Hoy tampoco mira a España. Estamos pero que muy jodidos.