Poesía y prosa

Aún no estoy preparado para la poesía, salvo Quevedo y poco más. Voy descubriendo la prosa de Pessoa y no sé por qué me atrae. Quizá porque era un bohemio al que le hacía los trajes el mejor sastre de Lisboa, trasegaba aguardiente, fumaba como poseso y era un poeta loco que vivía rodeado de amigos imaginarios. Quizá porque se parecía a mi padre. En más buenico

Poesía y Monarquía

Lorca ya estaba consagradísimo cuando conoció a Miguel Hernández, un joven poeta que pedía su favor desde un chiquero y al que conoció en alpargatas. Lorca le animó a leer y a no ser vanidoso. Y poquito más. Cernuda y Lorca eran señoritos, leídos, dandis y el cateto sin zapatos les parecía demasiado exhibicionista en su rusticidad. ¿Lorca era un poeta del pueblo? Tan popular como hoy nuestra Monarquía.

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La Lluvia es la Culpable

Palo de Agua le dicen en Colombia al chaparrón fuerte como el que está cayendo ahora. Mi papá, nada romántico, decía que estos días de frío y lluvia eran apropiados para “destetar hijos de puta”. Pintoresco, ¿verdad? “La lluvia que ciega los cristales me trae la voz deseada de mi padre que vuelve, que no ha muerto”, escribió Borges. Amanece sombrío. Melancólico el Mamá Time. Buenos días, amigos.

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Soneto de Amor a las puertas de Teruel

A las puertas de Teruel. Navidad de 1937

Se puede ver Teruel desde La Muela,
No es agua lo del Turia, sólo frío.
Muñones anegándose en el río,
y el aire que en el pecho se congela.

Mi pecho no se rinde... aunque se hiela,
lo mismo que Teruel, cariño mío,
Resiste la ciudad, y yo confío
en ti, que eres el ángel que me vela.

De día, me rodean los lamentos
de extraños que parecen esperpentos,
despojos de inhumana represalia.

De noche, son las calles de Bilbao...
Mis dedos conjurándote en el vaho,
surcándote en tu nombre: Amalia, Amalia...

Primer borrador del genial poeta Monsieur de Sans Foy remedando los escritos por mi padre José Luis a mi madre Amalia desde el Hospital de Sangre en el Frente de Teruel. Un jovén alférez médico, degrado de capitán tras pasarse al ejército de Franco, que en el horror de la guerra encuentra un asidero en la esperanza y el amor.

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Poetas, No Gracias

Me telefonean del Ministerio de Cultura. La Asociación de la Prensa me ha elegido como jurado para fallar su Premio de Poesía. Debo proponer dos poemarios publicados en 2012 y reunirme el 8 de Octubre en Cultura con los demás miembros del tribunal para el fallo. Declino la oferta porque no estaré en Madrid y porque deseo que busquen otro escribidor al que la poesía le importe algo. A mí no. Francamente.

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Los poetas en Internet

Soy novelista, he vivido, sufrido y no admiro demasiado al hombre y sus pasiones, vivo la realidad y no me gusta la puta poesía. No la odio pero, por lo menos, me aburre mortalmente. Escribo de sangre, de sexo y de perdedores. Pero envidio a los poetas, son románticos, sensibles y jamás he visto una tía que lleve tatuado NOVELA en el gemelo. Jodidos cursis.

Monsieur de Sans Foy, poeta

Mi querido Monsieur de Sans Foy publica sus versos en LA GACETA. Soy feliz porque mi amigo recibe el reconocimiento que merece su inmenso talento. Lo han leído en mi “Blog Revista de García Francés”. Su propio blog Zapaterías Rimadas, también en Blooger, es escenario de un duelo a sonetazo limpio con Fray Josepho. No se lo pierdan, dos genios españoles.

¿Excitan las mujeres disfrazadas, erotizadas, ávidas de sexo súbito?

II Encuentro de Relato y Poesía Eróticos
Estas notas eran para una entrada sobre los disfraces. Las cuelgo para calentar motores ante la publicación este fin de semana de las bases del concurso literario más calentorro de la blogosfera. Olvídense de que somos los nuevos piojosos de Europa y disfruten antes de que la ruina nos muerda los tobillos.

Los tipos que sólo piensan en ponerse un par de tetas descomunales, una mala peluca rubia y salir pintarrajeados y gilipolleando en Carnaval, generalmente, son unos pendejos salvo que sean de Cádiz, o muy maricones, o ambas cosas. Jamás me he disfrazado de nada. Y sólo entiendo los disfraces si son para acabar desgarrándolos entre dos. O más.

El disfraz es sutileza. Cuanto más real, y más inesperado en el momento, con más rapidez abre la puerta a la fantasía sexual. Y se trata de eso, ¿no? Hadas ñoñas, caperucitas hiperingenuas, monjas casposas pretendiendo lascivia y aburridas piratas de retales, desmotivan más que incitan. Como las quedadas para disfrazarse.

En este asunto soy clásico. Nada de disfraces en lugar y hora previsibles. Nada de fecha fija. De pronto y sin venir a cuento. Ese es el truco irresistible para que un disfraz no sea ridículo y se convierta en poderosa arma de seducción. Cuando, sin pretenderlo, se dan las circunstancias hay que agradecérselo a Eros. Recuerdo algunos disfraces, y algunas disfrazadas, que llevo grabadas a fuego en la memoria.

Disfrazada 1
Un día llamó a mi puerta una jovencita con la que había tenido algún escarceo. Al abrir, apareció con sus coletas pelirrojas, camisa y corbata, libros bajo el brazo, falda tableada escocesa y calcetines blancos. Demasiado evidente, pensarán ustedes. Pues, NO. Aquella chica era un genio del detalle. Traía las manos manchadas de tinta, se había frotado con goma de borrar y espolvoreado de tiza el disfraz de colegiala. Y, además, me sorprendió. Hoy esta casada con un político conocido y, si coincidimos, evita saludarme.

Disfrazada 2
Una súper ejecutiva del primer banco de España me invitó a tomar una copa en su casa. Al llegar, despidió al servicio, se excusó y me dejó sólo con un trago. Instantes después se presentó disfrazada de Policía Nacional. Con todos los juguetes. Defensa, grilletes, la gorra de plato y el uniforme marrón de aquellos tiempos. Tuve que luchar para no ser detenido, ignorar sus gritos, insultos, amenazas y esposarla al radiador. Aquella valerosa agente de ley se resistió cuanto pudo. Nunca sudé tanto jugando.

Disfrazada 3
En el baile de Carnaval del Círculo de Bellas Artes se me acercó una enfermera sexy. Hasta ahí, normal, incluso vulgar. Comentó que tenía mala cara y preguntó si me encontraba bien. Respondí que no del todo y pedí su ayuda. Se arrodilló en la escalera, entre el sube y baja de las máscaras, y me sometió a un tratamiento inolvidable. Exceso de estrés, diagnosticó, antes de no poder hablar más. Era actriz y soñaba con felaciones de peli porno.

Estos disfraces me hicieron gozar. Sólo una vez. Sin premeditación ni repeticiones. Lo cuento para que los reacios se animen a participar en el II Encuentro de Poesía y Relato Erótico. Seguro que ustedes han vivido situaciones más calientes que las mías. O, mejor aún, son capaces de imaginarlas y escribirlas. Por favor, anímense los que dudan. No se trata de ganar el Nobel sino de poner burra a la peña. Y el escrito amateur, igual que el video casero, calienta más. Abrazos.

Erotismo, sexo, participe en II Encuentro de Poesía y Relato Erótico

Queridos todos, mi casi silencio viene impuesto por las siguientes razones que les explico con gusto.

La primera son las secuelas de la operación de mi mamá, visitas, curas, farmacias. Para quienes me preguntan por ella, decirles que todo va lentamente pero de la mejor de las maneras. La viejita es de titanio. Mil gracias a todos.

Segundo problema, estoy en trámites para resolver unos papeleos que me importan mucho. Así que ando, atrás y adelante, haciendo gestiones. Ya les contaré.

La tercera es que no viene el puto técnico informático para solucionar algunos problemas que me impiden conectarme fácilmente. Son caros y tan selectivos como los empleados filipinos o los notarios.

La cuarta es el pavor que produce un gobierno que a duras penas reconoce el drama del 20,5% de parados mientras intenta ganar otras elecciones liberando a Usabiaga para auparse con él sobre los asesinados por ETA. ¡Et tu quoque Brute fili mi! Que traducido quiere decir: Garzón, hijo mío, ¿también tú?

Además, la vomitera que provoca un Carrillo revanchista que acusa a los asesinos de Falange olvidando a los verdugos comunistas. Durante la transición hablaba de convivencia y reconciliación. Hoy, demuestra que sólo deseaba el desquite y que le acompañemos todos al infierno. Ha tardado, faltaba hambre. Ya se la traen.

No olvido la operación electoral pro partido musulmán de la niña del velito y su papá, ni a las funcionarias talibanas del rollo bollo en Meco, el Expreso de Medianoche nacional, total, naúseas inmensas.

En consecuencia, la quinta es que, para olvidar lo anterior, estoy preparando el lanzamiento del II Encuentro de Poesía y Relato Erótico. Recibiré sus escritos durante el mes de Mayo y los colgaré en Junio en este blog. Espero que les apetezca paricipar y que sea un éxito como el del año pasado. Este fin de semana colgaré las bases.

En España, uno de los pocos valientes es José Tomás. Ponte bueno pronto, torero, y gracias México por cuidarlo. Y ustedes no piensen que no les quiero. Un abrazo muy grande a todos.